Про мою любовь в больших-пребольших кавычках к малой прозе некоторые (не будем тыкать пальцами и разбрасываться никами) наслышаны-начитаны, а я этими некоторыми раскритикована и поддана угрозам лишить меня наследства и прочее-прочее-прочее. Но есть авторы, у которых я согласна читать все до последней строчки, даже если это записанный на клочке бумажки номер телефона сантехника. И вот Дина Рубина - из этих авторов.
Любовь моя к ней вызвана, мне кажется, отнюдь не только смачной насыщенностью и красочностью ее текстов, но в основном полной и непреходящей уверенностью в том, что торчащие из попы шила нам с ней делали на одном небесном заводе. Ведь так обожать срываться с места и исследовать с полнейшей любовью иные страны, бултыхаясь в них сходу, с высоченной скалы, хлебая слова из неродного, но уже на второй день понятного языка, идя наобум по незнакомым улицам, но находя нужное место с первого раза, потому что все места нужные - так может не каждый. Да оно и не каждому нужно. А мне, с детства именуемой всеми родными лягушкой-путешественницей, просто необходимо.
И именно у Дины Ильиничны в книгах описаны страны, города, улицы, дома, двери, окна так, что у меня появляется сразу два ощущения - 1) я там уже была; 2) мне туда срочно надо.
Персонажи ее книг для меня уже давно стали родственниками. Я их узнаю, даже если мне дадут любую выдранную из книги страницу. Потому что они - любимые персонажи. Ведь о нелюбимых и писать нечего. А любимых, даже если им менять имена и лица, не спутаешь, не потеряешь в толпе, не пройдешь мимо, боковым зрением заметив в незнакомом окне.
Девять рассказов. Одни - зарисовки из жизни, выхваченные моменты, воспоминания. Другие - художественные произведения с классически выстроенным сюжетом. И иллюстрации ее мужа, художника Бориса Карафелова. Думала, что они мне не понадобятся. Но вот поди же ты, теперь мне необходима бумажная версия, потому что перечитывать буду стопроцентно, а без иллюстраций книга неполная, недописанная, недосмотренная, недочитанная.
В любимое.