Кабинет психоаналитика. Кожаные кресла и кушетка, большой книжный шкаф, на столе бюстик Фрейда, на лбу у которого жирным черным маркером написано "Дурак". Надпись зачеркнута. На кушетке лежит пациент, одетый как хипстер. Напротив сидит пожилой лысеющий доктор, на вороте его белого халата виден след губной помады. Доктор деловито потирает воротник с противоположной от пятна стороны. Хипстер вдруг начинает:
‒ Доктор, я нездоров.
‒ Что с вами?
‒ Я чувствую, что окружающие меня используют. У меня нет друзей. Я ненавижу свою унылую канцелярскую работу, а начальство открыто эксплуатирует меня. Но я не хочу увольняться, здесь мне хорошо платят. Видите, у меня трусы от Кельвина Кляйна, а дома диван, как в каталоге IKEA. Но это все, что у меня есть. Мне так одиноко, доктор! Чтобы не умирать по вечерам от скуки, я пью виски до тех пор, пока не вырублюсь на диване прямо перед телевизором.
‒ Найдите себе женщину.
‒ Секс? А мне это уже неинтересно, да и отвык я. Вместо утренней эрекции у меня по расписанию просмотр новостной ленты в фейсбуке. Кстати, я забыл у вас зачекиниться...
‒ У вас есть какие-то мечты, планы?
‒ Вроде бы нет. Понимаете, мне просто скучно и от этого я несчастлив. Жизнь не имеет смысла, в ней нет ни радости, ни веры, ни реальности...
Доктор перебивает:
‒ ...Все вокруг "счастливы", хотя ничего не чувствуют, никого не любят и не рассуждают ‒ знаю-знаю. У вас, как и у большинства, шизоидное самотчуждение. Бесчеловечность. Побороть социальный недуг практически невозможно. Да вы и не бойтесь, здоров лишь тот, кто не верит в выздоровление.
‒ Что посоветуете, док?
‒ Не будьте роботом. Читайте книжки, влюбитесь, найдите друзей, увольтесь с работы. И да, с вас сто долларов за сеанс.