Я ни разу не видел его вернувшимся из лесу сытым. Бег его, бег слепой, неловкой собаки, конечно же, был медлительным и неуверенным. Лес был ему молчаливым врагом, лес бил его, стегал по морде, по глазам, лес бросался ему под ноги, лес останавливал его. Нет, никогда не догонял он своих врагов и не вонзал в них зубы! Только запах, дикий, вечно волнующий, зовущий, нестерпимо прекрасный и враждебный запах, доставался ему, только один след среди тысячи других вел его все вперед и вперед.
Господи, как же можно простыми, незамысловатыми русскими словами писать так пронзительно, так щемяще?!
___
Я хочу эту книгу себе. Может быть, кто-то назовёт это мазохизмом, но я бы перечитывал её, и пересматривал, и плакал, и всё равно перечитывал бы снова.
Прочтите это небольшой рассказ, а? (читать)
А этот рисунок — мой любимый. Мне кажется, в нём одном столько сразу всего поместилось! Столько чувств, эмоций, и доктора, и собаки...