Публицистика, написанная чрезвычайно общо и расплывчато, с множеством неработающих слов-триггеров и взаимоисключающих параграфов - как это всегда бывает у книг, претендующих на всеохватность и некую надмирность. Причем это такая публицистика, которую Алла Горбунова написала не для других читателей, а исключительно для себя любимой, то есть большую часть образов либо не поймешь, либо поймешь скорее всего неправильно.
Все это завернуто в платье художественной литры, однако платье это сильно рваное и грязное, к тому ж с чужого плеча. То есть невозможно это художкой назвать не покривив душой. Надо прищуриться и кружиться на месте, пока не упадешь на пятую точку - тогда получиться. Здесь нет ни жанра (несмотря на вкрапления социальной фантастики в довольно удачной первой трети), ни рамок, ни направления.
Иногда что-то такое цепляет и даже заставляет задуматься, но ты тут же понимаешь, что вышло это случайно, такого намерения у автора не было, и вообще судя по всему, ты задумался над чем-то не тем. Это как кубик Рубика, где все грани разные - как ни повернешь, все ладно будет, да невпопад. Кажется, что эта жестянка сломана изначально.
Я бы не стал рекомендовать это никому, за исключением, может быть, любителям поэзии - а именно поэзии философской, то есть такой, где рифмуется кровь и любовь.