Отзывы на книги автора «Эльчин Сафарли»

Короткая зарисовка о любви. Очень поэтичная, несмотря на то, что в прозе. О любви, которая началась неожиданно и так же неожиданно прервалась, как это порой и случается в жизни. О любви неожиданно прекрасной своими неуловимыми моментами полного и всеобъемлющего счастья.

Рассказ от лица женщины, но любовь ведь не имеет гендерных характеристик.

"В жизни каждого из нас появляются люди, способные отвоевать нас от серых зонтов и недоступных ссылок. Правда, порой мы сами не стремимся к освобождению..."

Грустная получилась книга, трогательная, прекрасная, но печальная, да...Хотя вдохновляющая)

"Надо увлекаться не красивой сказкой, а красивой реальностью" - если сказки не сбываются. то почему бы не разукрасить реальность? Уж это-то нам под силу)

Лёгкие, согревающие рассуждения о море, о жизни, о счастье, о любви...
"Не пытайся определить где оно кончается. Зачем ограничивать жизнь?"
Приятно читать свои мысли облеченные в слова. После чтения становится тихо и спокойно, всё будет так, как должно быть и обязательно - хорошо.

Хотела я чего-то лёгкого, тёплого, похожего на отпуск у берегов моря во время пандемии. С мыслью: "Хоть так", я и выбрала эту небольшую, привлекательную и внешне и внутренне книжку. Было замечательно, очень эмоционально, с привкусом соли на губах и морским ветром в волосах. Есть периоды в моей жизни, когда Сафарли самое "оно", вот только наступил он мне на "больную мозоль", и ведь это тоже хорошо, когда автор может так дотянуться до читателя. А всё потому, что книга про жизнь и про выбор той самой жизни. Вот Вы как хотите жить? Одни или в семье с маленькими карапузами, собаками, ухаживать за садом и выглаживать рубашки мужу, ходить вместе по магазинам каждые выходные? Любите шумные мегаполисы, или только вынуждены жить в таком большом городе, а самих тянет в домик у моря? В принципе, большой разницы нет, это Ваш выбор, вот только в чем вся соль, так это в том, что сделав выбор, приняв решение Вы за него в ответе. Вы живёте так, как сами того хотели. И даже если Вы когда-нибудь подумаете "Это не я, оно само", то будете и правы и не правы одновременно (факты вещь упрямая), не принимая решений, и утекая по течению жизни за кем-то или, подчиняясь определённой жизненной ситуации, Вы приняли решение ничего, абсолютно ничего не решать. Такова жизнь как не повернись, а ты в итоге сам кузнец своего счастья и несчастья тоже. Если честно, хорошо об этом вспоминать, отрезвляет, не то, что заставляет всё опротивевшее бросать и со всеми не любимыми расставаться, нет, но вот минутка подумать появляется. Мне же Сафарли попался тогда , кода я эти самые приоритеты расставила и сделала огромный выбор в своей жизни. Правильный ли он? Смотря для кого и как на этот выбор посмотреть. Сделать выбор было нелегко и легко одновременно, потому что иначе не могло и быть, иначе жить было нельзя, а жить ой, как хотелось и хочется. И быть счастливой тоже хочется. А я точно знаю какое оно счастье на вкус, моё счастье, это кофе по утрам, распиханные по всем сумочкам и рюкзакам книги, это спокойно спать ночами, кататься на велосипеде так, словно, мне всё ещё лет 12. Моё счастье оно простое, и это самое главное. Главное для меня этим летом:
- Жить,
-Искать счастье в себе и в окружающем каждый день,
- Не ждать подходящего момента для радости, а радоваться уже сейчас,
- Смотреть на себя и на свою жизнь только своими глазами, а не глазами других людей,
- Вообще ничего и никого не ждать и не бежать ни за кем,
- Любить жизнь, даже если она бывает, кажется, наперекосяк,
-Вкусно кушать,
-Вязать в удовольствие,
- И слушать только любимых людей и любимую музыку.
И последнее, но очень важное, меньше говорить, больше делать.
Вот почему Сафарли для меня оказался почти болезненным в этот раз, потому что практически по-живому, ещё не зажило, ещё не успокоилось, а он попал в самую точку, и помог и растревожил, и утешил и поддержал, вот только опять напомнил о былом, что же, это теперь моё, это мой выбор и мой опыт. Я за него в ответе и для себя и для тех людей, которых мой выбор затронул прямо или косвенно.
Кто-то может сказать, что это скорее история, чем рецензия, но именно с этой книгой не соглашусь, это рецензия, просто эту книгу мне легче пропустить через настоящую жизнь, потому что она и написана о жизни.
P.S. Да чуть не забыла! Ведь деньги, некоторые могут вспомнить аргумент про деньги! Я забыла Вам сказать то, что восхитило меня своей сложной простотой. История начинается с того, что главная героиня уже в преклонном возрасте добирается до домика у моря. Всю жизнь хотела жить рядом с морем, но не получалось, по разным обстоятельствам, и ведь получилось, в итоге получилось, неважно когда, просто нужно продолжать жить и не переставать мечтать, и делать миллимитровые, но шаги к мечте, или как сказала Ани, если не можешь идти "лежи в направлении мечты, пока не наберешься сил". Читайте! Там на каждой странице море, музыка, ароматы фруктов, овощей, рецепты, там семья и друзья, там весело, громко, тихо, умиротворенно, временами тяжеловато, но спокойно и хорошо, там в домике у моря горит свет и там ждут именно Вас. Не так уж важно сколько Вам лет, какого Вы пола и где Вы работаете или работаете ли вообще. Кого это волнует? Может быть только Вас. Героев в этой книге волнует какой джем Вы любите есть на завтрак, любите ли Вы море и останетесь ли Вы еще на пару дней. Так что добро пожаловать в "Дом, в котором горит свет".

У каждого из нас много таких воспоминаний: о детстве и юности, родителях, бабушка и дедушках, тетях и дядях, играх, первых радостях и первых огорчений. Заключенные где-то там в подсознании, они тем не менее часто согревают нас в тяжелые минуты, придают сил. Мы, конечно, не часто об этом вспоминаем, да и что толку ворошить прошлое...

Но вот Сафарли удалось написать светлую книгу об ушедшем, ушедших минутах - мгновениях - детства (все же быстро оно пролетает...), детства, в котором все казалось волшебным; ушедших людях (к сожалению, никто еще не научился жить вечно...); ушедших надеждах и мечтах (чтобы на их место пришли новые). Книга получилась с легким оттенком грусти, но какая-то очень добрая, уютная и вдохновляющая. Она вдохновляет на собственные воспоминания, иногда можно и поностальгировать (идеальная книга для осени, когда хочется беспричинно грустить:)...

Сюжета, единой линии, логики и хронологии повествования здесь нет. Есть лишь только обрывки мыслей, чувств, переживаний, разговоров, писем. И в этом даже какое-то ощущение правды - не приглаженной для красоты картинки, а вот так, вихрем из всего, что вспомнилось, в каком угодно порядке. И вся книга напоминает дневниковые записи (вот в моем понимании настоящий дневник должен выглядеть именно так, у меня, правда, никогда не получалось так писать, но есть к чему стремиться:) - автор описывает ощущения, впечатления, эмоции, а не просто сухие факты своей биографии. Жизнь - не бухгалтерский баланс с колонками цифр, это именно что чувства и переживания, именно так мы можем понять, что живем.

Море волнуется раз.
Детские игры для нас.
Что-то приходит, что-то уходит,
Что-то останется в нас. (гр. Родная речь)

В названии автор немного лукавит, расскажи о море - это по сути, расскажи о детстве, ведь все его детство прошло у моря, счастливый человек:) И этот рассказ такой трогательный + удобная структура построения книги (маленькие главы-заметки с моралью в конце) 5/5

Цитата:

У каждого из нас свой дом. И пока мы не построим его внутри себя, глупо искать его снаружи.

Впечатление: Автор один из моих любимых и вдвойне классно, что была возможность с ним увидеться в живую. Каждая книга, как будто ты проходишь через жизнь других, и все равно часть эмоций это всегда про тебя.
Каждая книга это атмосфера и эта книга не исключение. Каждая книга-это десяток новых цитат и эта не исключение.
Книга про место, которое останется всегда дом, где тепло, где любят, даже если это уже только воспоминания.
Книга у меня есть в домашней коллекции, что тут ещё добавить.

Где-то среди укромных улочек Стамбула затерялся уютный ресторанчик под названием "У Хасана". Хозяин его - удивительный человек. Открытый, добрый. Он не только умеет виртуозно готовить, но и обладает редким даром - делиться счастьем с теми, кто рядом. У него много друзей, но вот любви он пока не обрел.
Сейчас для него главная цель - найти гармонию в себе. Осознать, что такое истинная радость. Разглядеть ее в простых вещах. Научиться встречать каждый день с благодарностью и смирением. Не погрязнуть в рутине.

В этих поисках далеко не последнюю роль играет кулинария. И Эльчин щедро делиться с читателями своими секретами. Здесь вы найдете целый ворох рецептов, один соблазнительнее другого. Но главный ингредиент всегда повторяется - и это любовь.
Компанию во всех начинаниях автору составляет симпатяга Айдынлыг. Эта толстенькая псина есть бессменным дегустатором, верным товарищем и постоянным спутником. Наверное, без нее жизнь была бы не столь яркой и насыщенной.

А еще - есть море. Оно разное. Мы видим его здесь во всех ипостасях: по-летнему веселое, темное и давящее - в холода. И что может быть лучше прогулки по набережной? Когда на душе тяжело, море подскажет, что делать дальше.
Периодами герой рефлексирует, но его печаль такая светлая, что кажется будто она очищает.
Особого сюжета в книге нет. Автор просто делится своими размышлениями. И пусть многие из них лежат на поверхности, но все же как приятно и хорошо порой себе напомнить, что счастье есть, оно в каждом дне, нужно просто отпустить свои страхи и позволить ему заглянуть в твою жизнь.

Чтобы стать счастливым, нужно начинать с малого.

Иногда с внешнего вида. Сбросить парочку килограмм, записаться в тренажерный зал, начать полезно питаться, совершать долгие прогулки. Можно сменить обстановку, отправиться в путешествие. Позволять себе приятные мелочи, делать подарки.
Общаться с хорошими людьми, навестить родных и близких. У Эльчина все получилось, он восстановил в своей жизни равновесие этими незамысловатыми подвигами. Кто знает, может, вместо долгих и бесполезных медитаций, чтения сотен книг по саморазвитию и самосовершенствованию, стоит просто повторить этот путь?

Книга мне очень понравилась. Теплая, уютная, добрая. Кажется, никаких тебе откровений, а смотришь - будто новый мир открыл.

Я вступаю в пахлаву и тону, тону...

С Сафарли всё ясно уже по обложке: плохо отфотошопленный стакан чая, левитирующий над стыренным из советской квартиры со стены ковром. Всё же я понадеялась на что-то интересное внутри, ведь обложка гордо заявила: "Орхан Памук высоко оценил талант своего молодого коллеги". Правда, после прочтения "Сладкой соли Босфора" (нет, ну вы чувствуете, чувствуете, "сладкая соль", оксюморон, живой труп, о какой романтичный мужчина!) я так и не поняла, чей именно талант высоко оценивал Памук. Уж не писательский талант Сафарли точно, потому что нельзя высоко оценивать то, чего не существует. Возможно, Сафарли угостил его сладостями собственного приготовления, а Памуку и понравилось. Кулинар, кстати, Сафарли весьма пристойный*.

*Небольшой оффтоп. Читала я как-то колонку Сафарли в одном кулинарном блоге, так там то же самое, что и в книге. Очень неплохие рецепты, окружённые слюняво-сопливыми рассуждениями всё о том же. Стамбул, собачка, бабцы и омерзительные эпитеты.

Сюрприз внутри меня-таки поджидал. Это благословение небес — авторская редакция. Какому ослу пришло в голову оставить "роман" в авторской редакции?Разве что ни один нормальный человек не захотел вычитывать эту какаху, так незачем было и издавать. И если уж вы всё-таки решились использовать "авторскую редакцию", то зачем оставили "авторскую коррекцию"? Хотя бы слово "плачь" как существительное можно было бы исправить. Нет, это не опечатка, употребляется несколько раз. И красота вроде "влюбился в свободолюбивого" или "выпадал, попадая" причесалась хоть чуть-чуть.

Самое заметное в "авторской редакции" — помимо общего стиля, от которого хочется блевать кровью и мёдом, это стойкое впечатление, что книжку обосрала орда мышей. Я посчитала, сколько многоточий на первых 22 страничках (дальше устала), их оказалось 77! Так как на последующих страницах многоточий меньше не становится, значит, в крошечной книжечке на 285 страниц крупным шрифтом, общее количество многоточий около тысячи. Да этот Сафарли весь стратегический запас Турции по знакам препинания на ближайшие лет пять потратил!

Дальше хотелось бы сказать про сюжет, но его, к сожалению, нет. Есть какой-то рубленый фарш из идей. Сафарли бродит по Стамбулу, вспоминает свою жизнь, рассказывает про своих женщин, про турецкие обычаи, про чувачков, которых встречает на улицах. Все эти элементы слишком разнородны, чтобы быть смешаны вместе.
Описания Стамбула — графоманские бредни двенадцатилетней девочки, которая считает, что чем больше ты накрутишь сложносочинённых прилагательных и необычных метафор, тем круче. Причём "необычных метафор" — это не в хорошем смысле слова. Я дальше примеры приведу, сами посмотрите. Если вкратце, то Сафарли бродит по Стамбулу, а в глазах у каждой встреченной чайки пряно-румяная, отдающая имбирём затаённая боль.

Провалиться в щербет глубже...

Своя жизнь неплохо сочетается с историей про турецкие обычаи, легенды и ностальгией. Тут автор совершенно точно перекидал засахаренных соплей, но тут уж на вкус и цвет Сафарли товарищей нет. Был бы классный переход от всей этой полумагической ностальгии к современной Турции, проблемам интеграции, разрушителям традиций, курдам, трансвеститам, лесбиянкам... Но этого перехода нет, части абсолютно автономны, да и вывода никакого автор не делает просто показывает различные обрывки всякой ерунды без какого-либо перехода. Как он при эдакой разбросанной мысли умудряется работать журналистом — ума не приложу. Разве что он пишет только про пахлаву.
Ну и части про его женщин — самые бессмысленные. Слишком банальные, слишком никуда не ведущие, недоговоренные, неромантичные, слюнявые и, откровенно говоря, идиотские. Как будто уже тринадцатилетняя (вот это рост!) девочка пишет про свои отношения со второй половинкой. Интересно это сделать не получается, но в тринадцатилетнем возрасте все чувствуют себя особенными и вот-прям-такими (кстати, заметила, что на ЛЛ в последнее время куча таких рецензий появилась — приток молодёжи или отток мозгов у более взрослого населения?), бунтарями, циниками и романтиками одновременно. Обязательно рубленые предложения, от которых даже Паланик застонал бы и повесился, обязательно тупые повторы и вновь эти блевотные метафоры, когда тропы превращаются в трупы и не говорят нам ничего. Вам бы интересно было читать полкниги о том, как просто чувак и просто деваха сидят, целуются, пьют кофе и ничего не происходит? Не исключено, что напиши это талант вроде Кортасара, то даже такой банальный сюжет был бы подан крутецки. Но тут это просто тоска.

Кстати, о Кортасаре. Сафарли не преминет рассказать, какой у него прекрасный вкус на книги, как он читает Кортасара, Мураками, Цвейга и кого-то там ещё. Учитывая, что он трактует образы из "Игры в классики" совершенно по-детски, то я даже не удивлена. Наверное, это сразу плюс пятьсот к карме — хвастаться тем, что читаешь. Интересно, у кого из них Сафарли стырил приём брендирования? Если он носит шапку, то обязательно Найк, если кто-то что-то пьёт, то обязательно будет названа марка, так же как и промелькнут названия сериалов, песен, попсятины, фирм... Ну не бложенька же это, в самом деле. Фу-фу-фу.

И ещё гороскопы. Рыбы, Тельцы, Скорпионы и все прочие —это же так важно!

Ну да ладно, пусть Сафарли впадает в грех ванильности, в конце концов, не было у него шанса побыть девочкой-тинейджером, так вот он его проживает прямо так. Но вот мерзкое самоупоение от собственной крутости, которое валится из каждого многоточия (интересно, он на месте многоточий представляет себе многозначительную таинственную паузу?), немного раздражает. Как я вообще поняла, Сафарли — супергерой. Романтикмэн. Я даже набросала быстренько список его суперспособностей:
- сравнивать все со жратвой и видеть кругом только жратву-жратву-жратву;
- жить в царстве торта (не спрашивайте меня, как это, я сама не поняла);
- щупать облака;
- видеть цвета ностальгий;
- превращаться в человека-"капусту", надев одну только куртку;
- медово-яблочно дружить;
- видеть сны своей собаки;
- распространять запах моря через имбирную кожу;
- "карамельно-приятно беседовать с ветром", а также с проливом, журавлями, голубями, пеликанами, змеями-скромнягами, котиками и богом (в общем, автор некисло так любит потрындеть).
Кроме того, даже строение тела у него, не как у человека, а какого-то кулинарного кооператива. Судите сами, в нём есть слой одиночества, есть озерки слез в глазах, есть карамельно-малиновый соус прошлого в памяти, гранатовый сок вместо крови и всё это щедро усыпано осколками боли. Ещё я не совсем поняла, почему он без голубя, как без рук, потому что иногда его метафоры прямо уж чересчур метафоры. Буду считать, что голуби — это его криптонит.

Стиль же автора я не могу назвать иначе как пошлым. Это не та пошлость, которая "непристойность", а именно банальщина, сальная до вульгарности, обтрёпанные клише, натужные псевдокрасивые сладости и неумелый выпендрёж. Дальше я просто покидаю вам цитат. Почитайте, а как почувствуете, что вас слишком затянуло в это болото слёз и щербета, выбирайтесь и удирайте подальше от этого отзыва. Всё, что я хотела сказать, я уже сказала. Всех предупредила.

"Предсказание крутилось в мыслях, наполняя нутро тревогой". Мысли и нутро вообще географически расположены в одном и том же месте.

"Озерки слёз в моих глазах так же дрожали. Вот-вот сорвутся с век, потекут по щекам". Страшновато, когда с век то ли глаза, то ли озерки вытекают.

"С глаз, наполненных тёмно-золотой водицей мудрости, стекают слёзы. Слёзы счастья. Весь долгий путь из Африки они мечтали добраться до Стамбула". Возникает вопрос — что делали слёзы в Африке, и каким местом они могли мечтать?

"Люблю весну Стамбула, потому что следом за ней приходит лето. А следом за летом — любимая осень". О мой скотч! Действительно, Стамбулу есть, чем гордиться! Ведь во всех остальных городах и странах всё совершенно по-другому. Эти весна, лето, осень вечно перепутываются, не уследишь за ними.

"Мне больше всего хотелось написать тебе всего четыре слова "Не жди меня, прошу, забудь"" Даю подсказку: возможно, бабец тебя бросила, потому что ты не умел считать.

"За прошедшие месяцы часто покупал билет до Турции, возвращался домой и... сжигал его в камине". Ах, какое мелодраматичное многоточие! Ну прямо вулкан, а не мужик! Наверное, читатель тут должен бы припухнуть от его импульсивность и накала страстей, но мы-то все подспудно чувствуем, что чувак просто зря прошляпивал деньги. Не бойтесь, этому мажорчику ничего не грозит. Он где-то среди книги ныл, что "до зарплаты осталась всего жалкая тысяча долларов, не знаю, как дотяну", так что у него всё в порядке.

"Стамбульская луна умиротворённая. На её поверхности не кипят вулканы страха". А как они выглядят и где, простите, ими можно полюбоваться?

"Только когда шоколадные тучи рассеются, выглянет мандариновое солнце". Слушайте, а может у чувака просто нервно-пищевое расстройство, типа булимии (но не булимия, потому что он весьма жирненький такой)? Он же реально всё видит, как жрачку. В мультиках такое бывает, что кто-то очень голодный смотрит на людей или животных, и они ему представляются бургерами или хот-догами на ножках. Вот и Сафарли постоянно так.

"На эту дорогу вступают лишь те, кто решил привязать сердце к сердцу Стамбула. Привязать красно-бордовыми капиллярами, невидимыми венами. Они переполнены нектаром желания. Желания познать себя..." Ну что, сколько по шкале сырности? Той самой сырности, которая безвкусная пошлость?

"Пишут любимые, плюшевые ребята". о___О

"Щёки краснеют, словно под кожей лица разлился бурачный сок". Бурачный! Как неизысканно! Турецкий мальчик откуда-то из глухой рязанской деревеньки что ли? Кочет с утра пропоёт, он бурачным соком закинется и идёт кисель в смузи переделывать?

"Современный, солнечный комок счастья, большие глаза, нос с аккуратной горбинкой". Нет, это не абстракция, это описание конкретной девушки. Кто тут может похвастаться, что он современный комок? Поднимите свои комочки счастья повыше, я на вас погляжу!

"...мяукают, чавкают, высунув кончики языков". Да, это котики так едят.

"Его зовут Хасан. Называют — Эсмеральдой". Меня зовут Виктор. Для друзей просто Марина.

"Пыльца с цветка её улыбки проникает в меня через дыхательные пути, делая счастливее счастливого". Некоторые вещи лучше просто не описывать словами, вот что.

"Дни рождения вне Стамбула утопали в горьком соусе пересоленных обид, подгоревших желаний, засахарившихся порывов жить иначе"... Так же, как этот абзац утопает в сырности.

"Получаем зелёный свет в виде подмигивания". И в виде перебирания ногами убегаем по коридору.

"...облака с ванильно-миндальной отдушкой". МИР ЖРАТВЫ!!!

"На загорело-волосатой руке крупные часы". Волосы, надо полагать, приобретаются вместе с загаром, поэтому это явления одного порядка.

"Ностальгия - частый посетитель моего настоящего. У нее волнистые волосы баклажанного цвета, большие черешневые глаза с ежевичными ресницами". Чувак, у меня для тебя плохие новости. Это не ностальгия, а витаминный салат.

"Любовь обволокла меня в Стамбуле". Кажется, кому-то надо чаще принимать душ.

"Зейнеп любит готовить. Более сложные, мясные блюда не её конёк". Более сложные, чем что, осмелюсь поинтересоваться?

"Наши сердца переплетены ванильно-имбирными нитями, покрытыми румяной корочкой. Наши поцелуи отдают освежающим вкусом тмина, делая чувства жаркими. Наши прикосновения нежны, словно бордовые волокна шафрана". *слышны звуки, как будто кого-то тошнит*

"Временами щекочет меня, посмеиваясь над нулевой реакцией любимого". Нулевая реакция - это как нулевой пациент?

"Моя загорелая кожа на фоне её молочной напоминала кусок пирога "Зебра" с кофейно-сахарной отдушкой". Ну, хоть не драники со сметаной.

"Кристина знала, при свекрови следует одеваться скоромнее". Искренне надеюсь, что это опечатка. Как и в "шепчу ему в уху воспалённым голосом". Как по мне, так жутко непристойно - шептать чужим людям в рыбный суп.

"Вокруг решетка быта. Под ногами лужи предрассудков. На ресницах слезинки замороженных желаний. Отсутствие свободы порывов оседает на дне души горечью сожалений. Возникает желание сделать рискованный шаг, но эссенция из гордости, страха, ответственности растворят порыв... <...> Боролся с комплексом внутренней сжатости". Кто понял, о чём вообще речь, мои аплодисменты.

"На следующее утро взволнованная родительница заставляла садиться на унитаз. Кал для анализа на выявление глистов должен быть свежим..." И многозначительное многоточие. Вот-те на. Я-то думала, из Сафарли сразу мёд или щербет выходит.

"Видя подобное, пишу Богу эсэмэску с респектом". Респект, братюня!

"Доверяем нюху любимицы, именуемой нами "таможенником нитратов"" О какой слог! Ни капли канцелярита.

"Зажигаю аромалампу с оптимистичным лимонным маслом". Ну хоть кто-то здесь оптимист.

"По центральным стамбульским улицам разливается цитрусовый сироп восторга". Наверное, оптимистичную канализацию прорвало.

"Дворняги излечиваются от болячек, получая по мясной вырезке". Жалко дворняг. Не верю я в это лечение ударами, тем более, когда бьют по мягким частям тела.

И завершить это всё надо финальным штрихом из любовной сцены по Сафарли. Кажется, он сам всё сказал про свою прозу.
"Перемещаемся на другую планету. Планету без запретов, обид, недосказанности. Там звёзды, цветы, голуби..."
А что ещё надо для хорошей книги? Только это.

"Ни один фильм, ни роман, песня не появляются в нашей жизни случайно. У любого, пусть даже крошечного. события есть свое предназначение..."

"Книги дарят людям счастье. Книги - лучшие друзья большинства женщин, а не бриллианты".

Трогательная и проникновенная книга, которую перечитываю уже не в первый раз, и всегда в восторге от того, как автору-мужчине удалось передать в небольшой по сути книжке весь спектр любовных переживаний, чувств, эмоций.

И еще. Написать о любви - легко. Любовь вдохновляет, радует, дарует силы. а вот написать также красиво о разлуке, расставании, горечи одиночества куда сложнее. в них же мало прекрасного. А вот автору удалось. Удалось изобразить этот непростой период в жизни молодого мужчины какими-то совершенно особыми штрихами, окрасить его надеждой, подарить счастье ожидания, утеплить приятными воспоминаниями.

"Говорят, в любви мужчина должен дарить женщине не только цветы, но и ощущение того, что у них все только начинается..."

Вся книга - одно большое воспоминание о девушке, которая перевернула жизнь восточного мужчины. Она русская. он турок, он мусульманин, она православная, вот только любовь стирает эти различия начисто, нет и не может быть никаких различий, когда двое любят друг друга и хотят быть вместе.

"Женщины считают мужчин толстокожими. Женщины не верят в чуткость мужских сердец. Женщины не задумываются о том, что мы вынуждены прятать свою нежность из-за общепризнанного статуса "сильного пола"

Сюжета как такового в этой книге вы не найдете, это скорее книга-мозаика из обрывков мыслей, воспоминаний, ощущений. впечатлений, звуков, запахов, цветов.

Книга-настроение. Книга-состояние. Книга-надежда. Книга, в которой романтика сконцентрирована просто в какой-то совершенно нереальной пропорции, что возникает ощущение, что читаешь любовный роман, хотя, повторюсь, здесь нет абсолютно никакого действия (что характерно в общем-то для СЛР как жанра), безумно прекрасный, потрясающе чувственный любовный роман о романтичном расставании, без слез, обид, скандалов, в котором есть место надежде на лучшее и много благодарности любимому человеку за пережитые вместе мгновения ("Мгновения размером в жизнь").

Здесь нет места отчаянию - есть лишь легкая грусть, а герои упрямо ждут осени, словно она оправдает их склонность к меланхоличности (об осени тоже здесь очень красиво написано, хотя и не люблю осень в принципе...)

Размышления о любви плавно перетекают в размышления о жизни вообще, о счастье, смысле жизни - это ведь во многом еще и очень философская книга:

"Каждый выбирает свой цвет в жизни. Кто-то солнечно-желтый, кто-то пасмурно серый, а некоторые - удручающе черный. Каждый из нас сам отвечает за свой выбор, и каждый из нас сам живет в своем цвете-свете.

Она выбрала белый. Цвет начала начал, свободы возможностей, чистых сердец..."

Как всегда в подобных книгах, мне был интересен и сам мужской взгляд на любовь, понятно, что книга - это прежде всего вымысел, но тем не менее...

"Когда ты была рядом, мне хотелось съесть тебя. Не прожевывая, не смакуя, не наслаждаясь вкусом. Проглотить, быстрее запрятать в себе... Спрятать мою сумасбродную девочку в надежном сейфе, в собственных потрохах, чтобы никто не смог достать ее" (видно, что-то восточное:)

Какая-то невероятно теплая и уютная книга получилась в итоге, открытый финал, правда, немного расстроил (я все-таки предпочитаю определенность и больше всего в таких книгах - хэппи-энд), но всегда надеюсь, что у героев там сложилось все хорошо, а иначе зачем бы и писать книгу?

В твою любовь мне хочется поверить
Пускай уйдут страданья прошлых дней
Мне сложно жить, не знаю я, что делать
Пусть нелегко, исчезнет боль любви моей.

Ты мне скажи единственное слово
Меня спаси, люби, надейся, верь
И приезжай, хотя бы ненадолго
Своим ключом открой входную дверь. (Артур Руденко. Забыть нельзя...)

В тот момент, когда человек усомнился в смысле жизни,
он болен…
Зигмунд Фрейд

Долго колебалась, как оценить это произведение, в конце концов, ставлю тройку. До этого читала книгу, где Эльчин Сафарли пишет от лица женщины и поразилась, что это у него получилось лучше, нежели повествование от лица мужчины.
На мой взгляд, плюсы, этой книги – неплохой язык, обилие довольно красивых цитат.

В жизни люди периодически рассыпаются на кусочки, а потом собираются, и получается новая картинка. Не знаю, какая я картинка, – я все время по кусочкам. Иногда они крупнее, и тогда я чувствую себя лучше, и кажется, что вот-вот наступит какое-то гармоничное благоразумие. А иногда они такие мелкие, что я вообще не понимаю, что делать с этими крошками...

Меня вот всегда влекли книги о том, как человек утративший интерес к жизни, пытается собрать свою жизнь по кусочкам, склеить свое разбитое сердце.
Как смириться с потерей?
Лечит ли время?
Как долго ждать исцеления?
Когда одолевают чувства опустошенности, вины, гнева, ощущение бессмысленности существования, чувство утраты и скорби может быть так велико, что человек просто не в силах как-то контролировать свое состояние.
Тут же ооочень раздражала двойственность поведения главного героя: вроде бы жизнь для него утратила смысл, но о здоровье своем, тем не менее, он очень печется, то он плачет розовыми слезами, то продажной любви ему хочется в грубой форме. Простите, неувязочка.
Еще я женщина, а значит, мне было любопытно прочесть признания мужчины, который обрел свою ЕДИНСТВЕННУЮ… Зачем нам нужна любовь? Зачем мы ищем свою половинку? Да просто почти каждый человек время от времени чувствует, что ему чего-то не хватает в самом себе, внутреннюю пустоту мы пытаемся заполнить с помощью любви и отношений, в которых дополняем друг друга.

…В определенный период жизни мы встречаемся с определенным человеком, необходимым именно в этот период. Такой странный закон притяжения, такое взаимовыгодное спасение…

А потерять половину своего сердца очень больно...

Эльчин Сафарли новый для меня автор. И удивительное открытие этого года. Его книга "Я хочу домой" тютелька в тютельку подошла к моему состоянию, прочлась не буквами и чужой историей, а душой, тем, чем я живу, о чем время от времени размышляю, к чему стремлюсь, чему хотела бы научить своих детей и научиться сама. Тому, что

Обычно мы ищем дом снаружи, в городах, странах. И на самом деле, чтобы добраться до него, нужно отправиться в путешествие. В себя. Поиск приведет туда, где всегда хорошо. Если во внутреннем доме спокойно, светло, уютно, тогда и во внешнем мире наступает гармония.

Дом там, где я. И не потому, что не надо привязываться и уметь прижиться везде, где бы человек не находился, но потому, что настоящий дом внутри нас, мы и есть этот дом. Наше тело, это дом. Дом, наиболее подходящий нам для исполнения нашего личного предназначения. И нам не обязательно ехать куда-то, чтобы попытаться вернуть счастливые моменты жизни, почувствовать себя дома, рядом с людьми, которые нам дороги, но их нет рядом, все это у нас внутри. Это наши чувства, ощущения, мысли и воспоминания. У другого человека, они свои, даже если этот человек нам очень близок, но то, что происходит в его доме не похоже на то, что происходит в нашем доме. Есть воспоминания, они могут вернуть нас в любой отрезок жизни, они позволяют нам путешествовать в прошлое, проживать некоторые моменты вновь и вновь. И все будет хорошо, надо только любить. Любить можно не только мужчину, женщину, детей. Можно любить читать, или любить гулять под дождем в теплую летнюю ночь, или любить какое-то блюдо, любить мечтать, любить писать, любить музыку, все это любовь, главное, осознанно все это любить, любить так, как мы можем любить мужчину или женщину, как мы любим ребенка, и это приведет рано или поздно к любви той, которую все мы ищем. Насладитесь любовью улыбки ребенка, его первых шагов и слов, и вы почувствуете любовь внутри, потому что любовь может быть только внутри. Нет смысла искать любовь, если внутри нас ее нет. Книга отличная, обязательно буду перечитывать, хочется читать ее с карандашом в руках, нет смысла выписывать цитаты, есть смысл возвращаться к ним время от времени и брать то, что необходимо в тот или иной период жизни.