И вот я сижу в знакомом кресле, в котором еще пару месяцев назад меня отчитывали, и наблюдаю, как магистр Двэйн нарезает приготовленный мною пирог. Приготовленный не для него! И такая печаль-тоска меня берет от несправедливости этой жизни. – Шаготта, вы что, плачете? – Вопрос магистра показал, что внутри удержать разочарование не удалось.– Это я от счастья, – пробормотала я, поспешно доставая из кармана платок и стирая предательские капли.– Счастья? – недоверчиво переспросили у меня.– Что хоть кто-то распробует мою стряпню, – постаралась оправдаться.Мгновения молчания, после чего осторожный вопрос:– У вас какие-то проблемы с готовкой? – И теперь настороженный взгляд достался пирогу на столе.– У меня проблемы с дегустаторами, – вполне искренне обиделась на подобное недоверие, – а готовлю я отлично.– Конечно, конечно, – поспешил оправдаться преподаватель, а может, просто побоялся, что я еще разревусь здесь. А мужчины, как известно, женских слез не выносят. Даже, как оказалось, счастливых. Несмотря на все уверения, пирог резали с какой-то настороженностью – как будто он взорвется вот-вот. И я за этим процессом наблюдала с внутренней усмешкой.